Året var atten seksti-tre, en tid med krig og strid,
Når hvisking av uenighet og tvil, truet med å løse opp livet.
Fra Unionens rekker kom en stemme opp, en mann med ildord,
Edward Everett, en sølvtunge, et hjerte fylt med begjær.
Han snakket om fred og kompromiss, en stans i blodig krig,
Ordene hans, som honninggift, sivet inn i hjertene til flere.
Han kalte konflikten meningsløs, en kamp for makt og vinning,
Og malte Lincolns edle sak som en grusom og ond flekk.
Hans ord opptennede lidenskapene til de som var slitne av kampen,
Kobberhodene, de fredssøkende, de så i ham et ledelys.
Han snakket om statenes rettigheter og frihet, en nasjon fri fra lenker,
Men hans hvisken om splittelse sådde frø av tvil, av sorg og av smerter.
Regjeringen, dens tålmodighet brukt, så forræderi i hans ord,
En trussel mot enhet og styrke, en utfordring for sverdet.
De stemplet ham som en forræder, en slange i nasjonens sjel,
Og dømte ham til forvisning, en skjebne for å gjøre ham hel.
Fra hjemmet sitt i Massachusetts ble han sendt over havet,
Å gå i eksil i et fremmed land, der friheten var ment å være.
Men i hans hjerte brant en ild, et brennende, stille raseri,
For han mente at ordene hans var rettferdige, en bønn om en ny tid.
Årene gikk, krigen raste fortsatt, og Edwards stemme ble svak,
Han så på lang avstand, nasjonen helbrede, konfliktens sår plettet.
Men dypt inne i hans eksilerte sjel forble en gnist tent,
En lengsel etter hjemlandet, et håp om en lys fremtid.
Så kom nyhetene, krigen var ferdig, unionen sterk og fri,
Og Edward Everett, forvist mann, ble gitt frihet.
Han vendte tilbake til sitt elskede land, en fremmed i sitt eget,
Ordene hans er nå stilnet, stemmen hans uhørt, ånden hans styrtet.
Men i historiens haller lever historien hans på nytt,
En advarende historie om dissens, en skygge kastet på blått.
For Edward Everetts historie står, en påminnelse skarp og klar,
At selv i den mørkeste time kan sannheten holdes kjær.
Og selv om ordene hans ble bedømt som feil, var hjertet hans sant og dristig,
Han kjempet for det han mente var rett, selv om historien hans forble ufortalt.
Han gikk på motstandens vei, en ensom, tragisk situasjon,
Og til slutt, hans arv, en hvisking om natten.