Når istapper henger ved veggen
Og hyrden Dick slår neglen hans,
Og Tom bærer tømmerstokker inn i hallen,
Og melk kommer frosset hjem i spann,
Når blod er nappet og måter være stygge,
Så synger den stirrende uglen nattlig
Til-hvem;
Tu-whit, til-hvem, en munter tone,
Mens fettete Joan kjøler gryten,
Når det er snø rundt skuret vårt
Og pungbonden blåser nå,
Og ti tusen føtter har tråkket,
Men fortsatt forkjølet,
Du er ikke for moten i disse dager,
For dine klær er så tynne,
Og likevel ser jeg deg uredd tråkke på
Isbekkens tradisjonelle tynne hud,
Like ubekymret som om de flommene
Ble temperert med brennevin,
Og fryser aldri.