Fra de vakreste skapninger vi ønsker å øke,
At skjønnhetens rose dermed aldri kan dø,
Men som den modne skal med tiden dø,
Hans ømme arving kan bære hans minne:
Men du trakk deg sammen med dine egne klare øyne,
Mate lysets flammer med selvstendig drivstoff,
Gjør en hungersnød der overflod ligger,
Ditt selv din fiende, til ditt søte jeg for grusomt.
Du som nå er verdens friske pryd,
Og bare varsler om den glorete våren,
Inne i din egen knopp begraver ditt innhold,
Og, øm, sløseri med å nikke:
Synd med verden, ellers er denne fråtseren,
Å spise verdens skyld, ved graven og deg.