Vi har alltid feilplassert ting:
bilnøklene våre, sjekkheftet vårt, sinnet vårt.
En gang på ferie sammen,
vi har forlagt hotellet – i det minste
for de få paniske minuttene
før jeg husket
at det var vi
som hadde kjørt
hundrevis av mil.
Hvor lenge etter at du er borte
vil det ta meg å lære ditt fravær—
feilplasserer deg her.
Misplasserer deg der.
Og så endelig innse
at det som er blitt feilplassert
er meg?