En rose, i prakt, omfavnet.
Med kronbladene myke, en mild nyanse,
En duft som kan gjennomsyre sinn.
På stilken så slank, skrøpelig,
En skjønnhet som aldri kunne svikte.
Blant blomstringene stod det så lyst,
Et fyrtårn av rent, strålende lys.
Hver morgen, mens solen sto opp,
Rosen ville hilse på den med øynene.
Avduker skjønnhet i kjølvannet,
Som dugg på kronbladene bryter.
Under den asurblå, grenseløse himmelen,
Rosen ville blomstre, med glede så høyt.
Men tiden går fort, og dagene flyr,
Og alt som lever, må sikkert dø.
Selv om rosen var vakker, kunne den ikke unnslippe,
Anslag av alder og grusomt uhell.
Kronbladene, en gang så levende, frodige,
Ble som pergament, sprøtt, stille.
Likevel, i sin bortgang, forble nåden,
En relikvie av skjønnheten oppnådd.
For selv om rosen kan slutte å være,
Minnet bor i meg og deg.
I vers, etset med kjærlighet og omsorg,
Dens essens henger igjen, alltid der.
Et dikt, en hyllest, til rosen,
Et vitnesbyrd om hvordan det vokser.
Fra spirende blomstring til siste hvile,
Innenfor disse ordene er historien velsignet.