Av John Idris Jones
Han kjenner veiene ut,
Stiene, snarveiene og gapene.
Han har ingen kjærlighet til veier
Eller baner, men foretrekker
Krattet, de tuske bakkene,
Steinryggene, de svampete mosene.
Stemmen hans er en skingrende alarm
Det gjennomborer luften
For å advare inntrengeren.
Ingen trenger å forstyrre ham
På egen hei.
Han er liten,
Og han kan ikke fly
For enhver avstand,
Men beina hans er sterke
Og han gjør opp
For hans mangel på vinger
Med sin hurtighet og smidighet.
Der sitter han
På en lav gren
Kikker ut på verden
Med sine perleøyne
Og de lange klørne hans griper barken,
Et perfekt bilde av vill alarm,
Den våkne vergen
Av Eksamenstid Heath.