Av Stephen Spender
Etter begravelsen, muldyr vogner, drapert med hvitt eller svart
(På denne ruten er det alltid begravelser) kom og gikk.
I det tomme feltet lar muldyrene tauene slakke.
Ekspressen som jeg kom på raste som en strøm.
Med damplignende pust og mørk damprørt røyk.
Det er lite å holde på bortsett fra et håp
Uansett hvor langt reisen du kom på det kan virke,
På slutten vil du gå av. Men det var ikke noe håp igjen,
Bare barnets enorme primitive skrik
Fra der de bar den inn i den dunkle tunnelen
Som de bar kisten før. Den stemmen.
Samler fortsatt kraften til sin egen utgivelse,
Ville likevel utslette ondskapen med det ultimate skriket.
Dette visste jeg, og jeg tenkte på mørkets makter:
Hvor nødvendig det er for alle å virke
Som om han aldri tvilte:og for noen
For de som det virkelig betyr noe for – som ikke kan jukse,
Øyets enkelhet å gjøre en sann dom;
Det klare øyet som, selv i fortvilelse, inspiserer:
Veien i ekspressen over en stor sump
Av dampende myr; men du kan ikke krysse til fots.
Og toget kjørte videre inn i natt og snø og damp;
Som om vi reiste inn i sinnets egen drøm;
Stedet du må nå og likevel aldri må nå.