Det ville vært en tid for et slikt ord.
I morgen, og i morgen, og i morgen,
Kryper i dette smålige tempoet fra dag til dag,
Til siste stavelse av registrert tid,
Og alle gårsdagene våre har tente dårer
Veien til støvete død. Ut, ut, kort stearinlys!
Livet er bare en vandrende skygge, en dårlig spiller
Som spankulerer og irriterer timen hans på scenen
Og så høres ikke mer:det er en fortelling
Fortalt av en idiot, full av lyd og raseri,
Betyr ingenting."