I skumringen står et værsatt skur høyt,
En vakthold av tidens nådeløse trål;
Veggene omfavner en verden for få i sikte,
Hvor støv og stillhet dekker det døende lyset.
En eldgammel smie og ambolt holder sin plass,
Hvor brennende hjerter en gang smidde en smeltet nåde;
Belgen ligger nedlagt, deres anstrengte pust,
Et hjemsøkende ekko i dette dødsriket.
I rustne hjørner, relikvier fra fortiden,
Vent til slutt på glemte drømmer;
En sprukken og sprø plog, en ljås slitte blad,
Minn om avlinger som ingen ble laget av.
Gjennom fillete vindusruter strømmer månelyset,
Kjærtegnende verktøy som hvisket en gang av elendighet;
Et fly, en meisel og sag blottlagt,
Merkene etter hender som formet en verden så rettferdig.
Her henger historiene med en stille bønn,
Av ydmyke håndverk og drømmer lengter man etter å se;
Hvisken fra en mann hvis slit og svette,
Blåste liv i skogen han skulle avle.
I stille ærbødighet tråkker jeg disse hule gulvene,
ærefrykt slått av ekko fra glemte strender;
Og selv om skuret kan smuldre og forfalle,
Dens ånd henger igjen, forsvinner aldri.
Å, forvitret skur, hemmelighetene dine ennå ikke fortalt,
Et emblem fra en tid som ble skrøpelig og gammel;
I ditt hellige rom finner jeg en guddommelig nåde,
En bro til verdener der håndverk og drømmer passer sammen.